L'atelier d'assez !

2012-03-05T01:00:00.000+01:00

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Tokyo

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2012-02-13T10:00:00.000+01:00

Portes japonaises

2012-02-08T10:00:00.000+01:00

Los Penitentes – Andes – Argentine – Stéphane Colman

2011-12-26T10:00:00.000+01:00

Tokyo

2011-12-23T10:00:00.000+01:00

Tokyo

2011-12-20T10:00:00.000+01:00

J'ai longtemps pensé que ne pas connaître cette image était un crime.

Le crime de l'oubli.

Et puis je me suis rendu compte que peu la connaissait.

Hiroshima

2011-12-16T10:00:00.000+01:00

En route pour Hiroshima

2011-12-14T10:00:00.000+01:00

2011-12-07T10:00:00.000+01:00

Patagonie

2011-12-05T10:00:00.000+01:00

Maroc

2011-12-02T10:00:00.000+01:00

Ex-libris pour le livre Macanarflaarabia
d'Alexandre Chenet, Fabien Pérouze et Nicolaï Maldavsky

2011-11-30T10:00:00.000+01:00

Recherche matière et graphique pour le livre-entretien L'Enquête de l'Oiseau du Temps

2011-11-29T10:00:00.000+01:00

Tokyo

2011-11-25T10:00:00.001+01:00

Recherche typographique

2011-11-25T10:00:00.000+01:00

Recherche typographique

2011-11-07T10:00:00.000+01:00

Décembre 2009, Paris, Barbès, une salle de concert noire, un cube moderne, froid, Fantazio sort un nouvel album,son deuxième, et le fête sur scène.
De la manche dans le métro avecsa contrebasse pour seul soutien, aux squats où les bananeux se perdaient dansun champ de crêteux, ou peut-être l’inverse, je ne sais pas à quoi m’attendrece soir. Fantazio fait partie de lanébuleuse indépendante qui tend, depuis plus de trente ans qu’elle ne cesse demuter, à englober des styles et des approches musicales de plus en plus divers.
La salle affiche complet et jem’étonne du mélange que je découvre là. Une copine et quelques autres de l’airedes squats parisiens des années 90, des trentenaires que je soupçonne lecteurde Télérama, des psychos, de ceux cités plus haut, et jusqu’à un de mes ancienspatrons (!…) qui semble, même là, fier de sa classe.

La scène paraît trop petite pouraccueillir les instruments posés épars, pas mal de micros aux spécificitésinconnues du profane et un grand dégingandé en pâle chemise hawaïenne (premiercontre-pied ?) protégé derrière sa contrebasse. On a toujours l’air grandet dégingandé derrière une contrebasse, la chemise par contre… Certainement latouche Fantazio. Il parle, il parle, il parle, s’appuyant sur son instrument commeon imagine Verlaine ou Rimbaud déclamant sans queue ni tête, comptoir en placede contrebasse, volumineuse béquille. C’est de l’italien, mais tout m’indiqueque ceux de mes voisins qui entendent cette langue ne comprennent pas plus quemoi. Et quand Fantazio passe au français, la signification du babil me restetout aussi hermétique mais m’emporte dans un voyage pour je ne sais où. Magiede la musique des mots pour qui sait les choisir. Manifestement, lui, le sait.

Premières notes, sonséclectiques, l’ensemble du groupe entre en scène. Eux aussi, à l’image dupublic, semblent parfois déboussolés par le jeu de celui qu’il convient àprésent d’appeler le chef d’orchestre.

C’est à un voyage musical auquelnous sommes conviés. Fantazio joue sans nous imposer son discours. Il propose.La musique se fait conceptuelle, pas de celle aux sons disparates, pas de celleà la déconstruction recherchée et souvent hermétique, mais de celle qui ne nousoblige pas à emprunter un chemin balisé.

Le spectacle m’entraîne dans une errance d’émotions et deréflexions. Je flotte dans mon propre univers, la musique me fait dérouler unfil de pensées personnelles. Des émotions et des sensations naissent, évoluent,naviguent au gré des sonorités.

Jusqu’à quatorze personnes surscène dont un peintre projetant des images mouvantes proches du psychédélique.Dommage que l’espace du concert ne propose que le traditionnel face-à-face,groupe au-dessus, public en dessous, debout. J’aimerais m’asseoir pourcomplètement me relâcher dans la perception musicale.

Fantazio me paraît mal à l’aiseet énervé, réclamant du public une réaction immédiate à sa musique dontl’écriture me semble ne pouvoir relever que d’une longue recherche artistique.Comment peut-on réclamer une compréhension immédiate puis, dans la foulée, uneréinterprétation d’un discours artistique mûri par un long travail, une longuerecherche, la création d’un langage musical ? Et ce langage, celui de cesmusiciens, ne relève pas de stéréotypes, d’artifices techniques.

Un bon musicien sait aujourd’huicomment déclencher telle ou telle émotion, il sait guider le spectateur vers unpoint, une émotion, un discours. Mais il sait aussi ne pas utiliser cestechniques, proposer d’autres chemins d’écoute, au risque et à la joied’emmener sans contrôler ce même spectateur en des territoires où seul lui estl’interprète. Fantazio fait partie de cette deuxième catégorie de musicien.

Son écriture ne cherche pas àdéclencher une émotion définie, elle laisse libre l’auditeur de ses réactions,ses propres émotions, refusant d’utiliser un genre, un style, une culture, unehabitude. Ou comment inviter le spectateur à venir vivre son propre parcoursartistique plutôt que de lui proposer, imposer, le parcours du compositeur.

Pas de refrains ou si peu, pas dephrases mélodiques au but programmé qui nous dictent la marche à suivre. À nousde nous inventer l’histoire, de nous créer un chemin émotionnel, peut-être bienloin du sien. Qu’importe.

Sur scène, ce soir-là, Fantaziodélivre un ensemble proche d’un album de free jazz. D’un album, pas d’unconcert car curieusement, il ne semble pas y avoir grand place àl’improvisation, peut-être l’un de ses regrets. Du free jazz avec, aux tripes,cette effervescence musicale qui n’en finit pas de renaître ou de mourir :les 70^’s, 80’ s, 90’ s, punk, psycho, rockab’…

Après trois heures de concert,autre performance à mettre à son actif, Fantazio annonce la fin du voyagemusical. En douceur, j’atterris avec ce syllogisme en tête : une jeunessemature.

Se plonger dans la création de cemusicien ne peut qu’être bénéfique car relevant d’une expérience artistique,bonne ou mauvaise, à chacun d’apprécier, mais une expérience quoi qu’iladvienne, et donc, à vivre.

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Article publié dans les pages culturelles du journal Le Combat syndicaliste. Texte et illustration d'Alexandre Chenet.

2011-11-03T10:00:00.000+01:00

Recherche pour une publicité. Photo Étienne Lobelson (Chips). Modèle Guillaume Cazin.

2011-11-02T10:00:00.000+01:00

Stéphane Colman, juillet 2006

2011-10-31T10:00:00.000+01:00

Solo, Alpes françaises

2011-10-27T10:00:00.000+02:00

Marrakech

2011-10-26T10:00:00.000+02:00

Typo manuelle pour “Le Petit Livre Rock” d'Hervé Bourhis.

2011-10-25T10:00:00.000+02:00

Hommage à la “Love statue” de Robert Indiana.
Recherche pour la typo d'un livre.

2011-10-24T10:00:00.000+02:00

Jemaa el-Fna, Marrakech

2011-10-20T10:00:00.000+02:00

Buenos Aires

2011-10-18T10:00:00.000+02:00

Patagonie. Soleil.

2011-10-17T10:00:00.000+02:00

Paris

2011-10-14T10:00:00.000+02:00

2011-10-12T10:00:00.000+02:00

Paris

2011-10-10T10:00:00.000+02:00

2011-10-07T00:24:00.000+02:00

New York

2011-10-06T21:40:00.000+02:00

2011-10-05T10:00:00.000+02:00

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Je suis d'un pays où règne le maître-vent à ses heures. La mer et la terre lui sont également soumises, les hommes lui doivent la meilleure part de ce qu'ils sont. Je ne crois pas qu'il ait un seul habitant de ces parages, homme ou femme, qui ne soit redevable au vent, galerne ou suroît, de cette alacrité physique et morale qu'on appelle startijenn. Sans lui, beaucoup d'entre nous écouteraient probablement les voix insistantes de la fatalité qui susurrent d'abandonner toute entreprise et de s'asseoir au pignon de la maison pour attendre advienne que pourra. Mais le vent nous tient en joie et en souci. Il nous pousse dans le dos pour nous forcer à l'aventure quotidienne. Il nous gifle la face pour nous faire bander nos muscles et jurer les sept cents barriques de tonnerre. Il nous sale de pluie comme on fait de la chair des cochons de bonne race que l'on veut empêcher de pourrir. Ils secoue, il malmène, il bouscule, il nourrit notre carcasse de ses bourrades et notre esprit se tient en éveil, constamment agressif, aux aguets des coups durs et des revanches sur la vie. Comme il nous trempe le bougre ! Non, ce seigneur invisible n'est pas indifférent à nos gravillons humains qui lui encombrent l'œil. On peut dire qu'il nous aime si l'on en juge par la constance qu'il met à nous étriller. D'ailleurs, il est vivant, c'est tout dire, et fou déchaîné, ce qui nous convient parfaitement. Que deviendrions-nous sans lui ?

Du plus loin qu'il me souvienne, je l'entends qui mène son grand jeu par le pays. Il gronde, il siffle, il chuinte, il miaule, il sanglote, il s'étouffe de rire, il chante à travers les murs de galets et de pierres plates. Sur son passage claquent les ailes de moulins, les draps et les hardes qui sèchent sur leur fil, les lourdes robes des femmes, les rubans de leurs coiffes, les bannières des procession, les ardoises descellées sur les toits, le seau de Marie-Jeanne Kerveillant sur la margelle de son puits. Des sabots abandonnés sur un seuil s'entrechoquent avec des bruits de noix creuses avant d'aller baguenauder par le quartier. Dans les champs, les vaches s'arc-boutent sur leurs quatre pattes et présentent leur arrière-train au vent comme si elles voulaient se faire féconder par lui. Déjà , les petits pâtres sont mussés dans les arbres creux quand il s'en trouve, ou allongés dans l'herbe tout du long de leur corps. Quand ils se mettent debout, c'est pour jouer à se faire pousser par le vent, paletot déployé, sans autre effort que de manœuvrer les jambes pour garder l'équilibre. Je vous laisse imaginer quelle ivresse icarienne est la leur. Demain, les journaux marqueront que le vent a galopé à cent-vingt kilomètres à l'heure sur la pointe de Penmarc'h. Et Alain Le Goff me dira : "Cette fois-ci, le maître-vent est venu lui-même."

Regardez-le ! Autour des fermes, les bouquets d'arbres sont retroussés vers l'est par de terribles coups de peigne. On les dirait meulés sur la face qui reçoit la bourrasque. À part le chardon bleu des dunes, il n'est pas une plante qui ne plie sous le maître-vent. Et pendant qu'il y est, il fait le ménage du ciel à fond. Ce n'est pas le soleil qui en serait capable, paresseux qu'il est ! L'ombre des nuées dérive sur la terre dans les abois des chiens. Les gens doivent crier pour se faire entendre à deux pas. Quand la tourmente a cessé, ils se curent les oreilles, secouent la tête un bon coup pour reprendre leurs esprits. C'est alors qu'ils se sentent rechargés en startijenn. Il leur vient une envie de rire. Fade et vieux leur paraît le soleil.

Notre vent serait capable de souffler sans arrêt. S'il ne le fait pas, c'est parce qu'il veut jouir de son œuvre. Il a nettoyé la côte et la campagne. Les couleurs sont plus vives, les lignes et les volumes plus fermes. La lumière est aussi fraîche qu'au premier matin de la Création. Et voilà les Bigoudens qui naviguent dans tout cela, pareils à des poissons dans un aquarium dont on a changé l'eau. La voix de Corentin est plus profonde, celle de la grande Anne éclate en fanfare. Ils sont lavés à l'intérieur de la tête aux pieds.

Ce soir, le ciel est rouge sur la mer, d'un rouge inégal et mal baratté, mais étrangement immobile. En descendant au bourg, Henri Bruno a dit à Naïg le Dréau : "Il y aura du vent fou demain si la lune s'y met." Il faudra observer la lune tout à l'heure pour voir si elle est cerclée de loin ou de près. Mais la lune se moque rarement de l'horizon de mer. […]

””

Le 21 juillet 2011, je publiais sur le site www.patagonia2009, un extrait, coupé, du Cheval d’orgueil, de Pierre-Jakez Hélias paru en 1975 dans la magnifique et sans égal collection Terre humaine. Voici l'extrait dans son intégralité.

2011-10-04T10:00:00.000+02:00

New York

2011-10-03T10:00:00.000+02:00

New York

2011-09-30T10:00:00.000+02:00

New York

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New York

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New York

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New York

2011-09-26T10:00:00.000+02:00

New York